otro domingo todavía más negro.
Con él nos mata el silencio hasta la última almena.
Con él se nos enferman las flores de todo cuidado,
y no hay nada a salvo, porque todo está,
pero se ha ido.
Hablo de esos días furiosamente adversos
en que la tristeza pregunta bajo fijo relampago,
y falta fe y faltan filos para defendernos
de tanto desierto como somos, y aún seremos.
Es cuando el alma desemboca en otra intemperie.
Es cuando cualquier vino resulta un vino mas aciago
de agonía,
y no sirve pensar que acaso mañana
vendrá al fin el alba ahijada de jazmines,
porque mañana ya fue, porque pensar ya ha ocurrido,
porque el dolor es saber que el dolor nunca acaba."
Angel Antonio Herrera
"Somos los que se van." J.L. Borges.
1 comentario:
"¿Si yo no había de poder vivir sino en medio de cariño, por qué desalojaron mi cariño? Me duelo con todo el tamaño de la vida sentida, y son mías las manos que se retuercen vacías, son mías las falsas cuencas de las lágrimas auténticas, es mía la debidilidad, mía la soledad, y las risas de la vida adulta que me usan como el fuego de cerillas rascadas en el tejido sensible de mi corazón."
Casi F. Pessoa
Un saludo. Tu blog es especial.
Tito Samuro
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